Нет места, нет причины. Как всегда, решает всё осень. Пытаешься услышать звук, но чувствуешь лишь пыль во рту, сладкую домашнюю пыль. Хочешь убежать, но просыпаешься с похмелья под мостом, и нет тролля, который может убить тебя. Это твоя жизнь, мой милый друг, это то, что ты хотел, мечтая о тепле и празднике весны. Это твой мир, говорит тебе твоё взлелеянное эго. Забудь о мокрой свежести бетона на рассвете пьянки. Забудь о стремлении сделать хоть что-нибудь. Забудь обо всём, что больно. Не это ли выход? Не этого ли ты хотел? Призрачного счастья хоббита, жующего секс? Свободного полёта безучастной судьбы?
Сейчас смотри. Скурпулёзность восприятия. Ты движешься медленно сквозь вязкую грязь. Ты ешь её, облекая в слова, которые дают тебе ощущение рая. Рая, который ты потерял прямо сейчас.
Ко мне подходит кто-то. Человек, которого я не хочу видеть, слышать, знать. Я не… Да.
– Здравствуй.