В сырых подушках мнётся мох, У горла вьётся, стонет простынь; Скрип постелей рвётся в сон, Бьёт током, выжигает стон. В сырых неделях слышен треск, Сквозь мерзкий писк крадётся утро; Свист придавит слабый лес К земле. Вернулся бес.
Сегодня осень. Холодные крыши собирают капли с тёмного неба и сбрасывают их вниз, пугая сонных ворон. Листья падают на землю.