…Ветви в темноте, его руки. Мёртвую тишину нарушают изредка лишь далёкие пронзительные вопли. Что-то меняется… Неуловимо, каждое мгновение, словно кто-то режет время на мелкие куски и склеивает их заново в бессмысленные сумасшедшие узоры. Мерцающие образы странных существ.
Что-то серое слева. С тёмно-серым. Совсем рядом с головой. Что это может быть? Мыслей нет. Как он может мыслить? Вопли приближаются, становятся громче.
— Веста, он жив! Жив!
— Роланд! Нет! Не надо! Роланд! Куда ты, блядь?!!
— Не успеем обойти… Я посмотрю… Может можно что-ниб…
Кто-то сыплет в кофеварку зёрна кофе? Почему так громко? Вокруг начинают падать камни.
— Роланд!!!
Глухой мерзкий стук слева. Серое с тёмно-серым резко и ярко окрашивается тёмно-багровым. В лицо плещет чем-то тёплым. А. Это серый огромный камень. Теперь уже не серый. И почему на нём искажённое лицо Роланда? И почему оно такое кривое?