Ночь изгоняет из листьев смолу, она путается в ветвях, капает вниз, шурша струится по коре, разгоняя ночную тьму, призывая рассвет. По крыше идёт человек. Изредка поднимает голову, вглядывается в холодное высокое небо, читает свои мысли. Их у него целый ворох. Он с трудом пробирается сквозь них, как сквозь завалы сухих веток. Он спешит сбросить с себя их путы, но они завлекают его в себя всё дальше и дальше…
Он обнаруживает себя уже на краю крыши.
«Мама… Ты обещала мне что-то спеть. Мама… Ты смотришь на меня. Убери свой взгляд. Сегодня я хочу остаться живым. Мама…»
Ржавые перекладины пожарной лестницы.
Вниз…
«Собираешься ли ты смотреть на небо, сынок? Я уже столько времени потратила на тебя сегодня, малыш, собираешься ли ты смотреть на небо с облаками?!»
Место под окнами. Сырой асфальт, кобальт, стены.
«Залезь повыше на колени, сын. Я столько работал, столько ел, чтобы колени эти казались тебе помягче, сын. Они тебе нравятся? Тебя нравятся мои колени, сын? Заберись повыше…»
Низкий орешник, туман. Пространство, коровы. Окраина города, низкие дома, высокие крыши…
«А сегодня, товарищи, мы проведём экскурсию по нашему магазину. Родители, возьмите своих детей за руки, чтобы они никуда не убежали, чтобы запутать их здесь… Идёмте.» — сильная боль в руке — «Смотрите на пол, граждане. Опилки, грязь в опилках. Как в метро, как под щётками уборщиц метро… Не так ли? Хи-хи… Не так ли?.. А? Ну как?!! Нет?.. Ха, ха, ха!!!» (Не мой ли это смех? Недоумение…)
Коровник… Здесь коровник. Пахнет сыром и дерьмом. Свет за далёким окном на холме.
Призраки стойл и опилки в углах.
Пахнущий плесенью страх.
Искромётная свечка, слепая овечка…
Вперёд.
Вперёд.
Слизь на поверхности мозга, как странно…
Она в темноте, в глубине головы.
Срывы, прорехи, сквозь трещины свет.
Проникает в мой разум, оставляя в нём след…
Грохот вырывает мысли человека, лежащего на сене, из глубин подсознания. Так медленно… Ба-бах!!! Мусье, не желаете ли ещё?… А-а!!! Это боль… Коровы… Стойла. Бег. Солнечное утро, боль по всему телу.
Пожухлая трава, уже осень… Бег.
Старая скамейка, облупившаяся зелёная краска.
Вокруг зелень, качели, дети… Тень московского дворика.
«Послушай, вну́чек, подай мне мою палочку… Вон, вон она… Около клумбочки. Ага. Давай её сюда…»
Смерть.